Reflexión sin importancia.

Te pasas la vida queriendo ser esta
o esa persona, quizá acostarte con
esa o aquella otra, con seguridad
tener esto o aquello.

Y acabas encontrando la felicidad
en quién fuiste, las horas durmiendo,
lo que ya no puedes conseguir.

La nostalgia no es más que querer
volver a vivir lo que no sabías
que te hacía feliz, pero siéndolo.

Quienes son felices desde siempre
carecen de pasado al que volver,

no se cuestionan el presente, 

no necesitan el futuro,

son quien quieren ser, se acuestan
con quien quieren,

se están comprando un iPhone X:
se mueren continuamente.

El resto (nos) sobrevivimos.

Presagio.

El amor verdadero es el amor libre:

sin libertad, no hay sinceridad

sin sinceridad, no hay verdad

sin verdad, el amor es solo una ilusión.

Breve historia de la consagración del patriarcado.

El hombre creó a Dios
Dios creó a la mujer
la mujer empezó a rezar.

Oda a la verdad.

¿Recuerdas, amor, cuándo nos descubrimos

buscándonos

cuándo empezamos a contarnos nuestra vida

sabiendo que lo que vendría, de nosotras en adelante

era la historia que nos explicaba: 

que nacíamos para salvarnos de la realidad

que nos desolaba y moriríamos cuando

consiguiera desolarnos

cuándo dejamos de creer en el destino

y nos pusimos a construir el futuro 

                       (porque nos teníamos a mano

cuándo me pediste que saliera contigo y fuiste tú 

la que te quedaste conmigo

cuándo nos mudamos de piel y nunca más 

volvimos a ser las mismas?

¿Recuerdas cuándo nadie nos había

hecho sentir 

que éramos únicas

ni nos había alentado con aliento

ni se había bañado en nuestra tristeza

ni se había bebido nuestras lágrimas

cuándo nadie nos había descifrado el cuerpo

ni nos había acariciado el alma

ni nos había admirado todos los defectos

cuándo nadie nos había llevado al espacio

ni nos había abrazado la ingravidez

ni nos había consolado en silencio

cuándo nadie había bajado al abismo 

a buscarnos

ni se había vuelto loca para entendernos

ni nos había curado sin hacernos daño

cuándo nadie nos había esperado en la meta

ni nos había hecho posibles

ni había conseguido vencer nuestros miedos?

¿Recuerdas cuándo nadie se había aprendido 

nuestra forma de ser

ni se había quedado sin estar

ni había estado para recordarnos lo que somos

cuando se nos había olvidado

cuándo nadie se había desnudado 

para abrigarnos

ni nos había vestido de flores

ni nos había enseñado a ser humanas

cuándo nadie nos había hecho cambiar

alabándonos

ni nos había alabado el cambio

ni nos había querido en desarrollo

cuándo nadie había antepuesto nuestra felicidad

a la suya -aparte de nuestra madre-

ni nos había ayudado a encontrarnos

ni nos había encontrado?

Si lo recuerdas, amor, si todavía recuerdas

por qué me enamoré de ti

ahora que hemos preferido dejar de mentirnos

para hacernos felices y hacernos daño

para seguir siendo verdad

ahora que la realidad nos duele porque

hemos roto la ficción de bastarnos

sabrás por qué siempre comprenderé que te vayas 

y, sobre todo, por qué te seguiré esperando.